Il y a dans les vacances de sport d'hiver comme une forme de masochisme.

D'après Le Post.fr environ 10% des français partent au ski.

Donc mettons grosso modo que la moitié d'entre eux se concentrent sur les vacances scolaires pour cause d'enfants.

On divise par cinq pour le nombre de semaines sur lesquelles s'étalent les vacances scolaires de février/mars.

Et cela fait à peu près 600 000 personnes qui le samedi se tapent au minimum six à dix heures de trajet selon qu'ils soient courageux (départ au tout petit matin pour éviter les bouchons sur les coups de trois ou quatre heures du matin), résignés (pour ceux qui se tapent les bouchons tout du long) ou prévoyant ou fortunés (pour ceux qui se déplacent en train et qui arrivent direct dans la station ou à forte proximité genre je me tape une demi heure de bus).

Tous ces gens se répartissent alors dans les stations des Alpes et des Pyrénées et durant une semaine vont dépenser une fortune (à mon sens le plus gros budget vacances de l'année en rapport durée/prix), se geler toute la journée d'autant plus quand la météo balance neige et vent à tout va, souffrir dans les redoutables chaussures de ski, s'empiffrer de graisses en tout genre, faire la queue dans les magasins d'alimentation, dans les remontées mécaniques et à l'école de ski, gérer le stress des enfants à l'arrivée du vendredi pour savoir s'ils auront une nouvelle fois la récompense des efforts de la semaine, et pour les moins chanceux se rompre le dos (dédicace spéciale à Ben et sa nouvelle clavicule magique).

Alors bon, si la populace ne s'y laissait prendre qu'une fois, passe encore, mais non, chaque année, c'est le même folklore, c'est dans la conscience et l'acceptation que commence le masochisme.

Et le pendant de la douleur étant le plaisir. La montagne ce sont des paysages grandioses, un changement d'air bénéfique, les joies de la glisse pour des citadins majoritairement sédentaires, des vacances en famille ou entre amis, un oubli partiel à total du boulot et du quotidien et une nourriture plutôt... riche et festive.

Allez, ça, c'est fait, vivement le printemps !

Tower Bridge
From the Tower of London
London Jan 2k10

Certains lundis augurent une semaine sournoise, pourtant, tout ne partait pas si mal.

Comme hier, un peu de soleil me poussait ce matin à croire que non, aucune catastrophe écologique n'est venu dernièrement bouleverser notre petite planète au point de l'enfermer sous une chape de nuages gris terne doublée de températures fraîches tendances glaciales.

Ma migration bimensuelle Paris-Montmorency-Paris s'est plutôt bien passée si je mets de côté les quinze minutes de perturbation de métro dues à un grave accident de voyageur à Mouton-Duvernet.

Tout a basculé à l'arrivée au bureau où le courrier du lundi matin nous vociférait sinistrement la venu d'un gentil contrôleur fiscal à l'arrivée du printemps.

Ce qui ne manqua pas de me rappeler que ce 15 février était aussi le temps du règlement du premier tiers.

Vint ensuite une succession de petits riens téléphoniques et mailesques me rappelant douloureusement que tout client peut rapidement se hisser au rang de mon client préféré en matière de rapport exaspérant.

Cette semaine, il va falloir donner un peu de soi.

Alors, entre envie de fuir au Lac du Der et me fondre parmi les milliers de grues cendrées qui y hivernent, entre envie de me replonger dans la lecture des notes de Boulet empruntées à la bibliothèque, ou encore de partir sillonner l'Europe en quête d'usines et de nuages, l'image de Lewis Floyd Henri m'est revenue.

Mi-janvier à Londres, après une journée à passer d'un marché à l'autre, depuis les puces aux nourritures du monde en passant par les jeunes créateurs, nous suivions Brick Lane en direction de la Tamise. Sous les fenêtres du All Star Lanes bowling, un musicien pose sous nos yeux son attirail de One Man Band et démarre son show.

Une petite foule se rassemble rapidement et nous dedans, assistons assez amusés à une démonstration d'énergie et de rage musicale. Lewis Floyd Henry se situe quelque part à la croisée d'un homme orchestre et d'un Jimmy Hendrix maudit (d'un point de vue de la reconnaissance musicale car d'un point de vue humain, on peut techniquement considérer Jimmy Hendrix comme assez maudit).

Ce dont je me souviens aujourd'hui c'est d'avoir été assez emballé par la prestation, séduit par le bonhomme. Durant les dix à quinze minutes que le bobby local l'autorisa à jouer, Lewis Floyd Henry s'est donné à fond, et j'étais complètement transporté par le son qu'il sortait et je ne crois pas avoir été le seul.

Du coup, la magie d'Internet me permet de vous diriger vers son Myspace pour vous donner une idée du bonhomme mais ne vous fiez pas au son qu'il s'en dégage, la médiocre qualité des enregistrements témoigne aussi d'un certain manque de moyens. J'invite plutôt ceux qui peuvent et qui sont fan de riffs électriques endiablés à le voir en live car il se trouve que l'artiste est de passage à Paris le dimanche 28 février à la scène Bastille.

Energie, dépassement et don de soi sont des vertus à cultiver et à soigner en ce long hiver.